Спасибо всем, кто присоединился к нашему клубу. Благодаря Вам на страницах сайта появились произведения новых авторов. Хочется, чтобы наш круг стал еще шире, а значит и интереснее для всех участников, желанных гостей нашего клуба. На сайте появился новый фотораздел. Размещайте свои фотографии. Присылайте свои предложения по улучшению работы клуба. Не забывайте оставлять комментарии. До встречи. Ваша Полина Овчинникова.
Любимая, на смятой простыне… Остались мы с тобой наедине, волна любви затихла и умолкла, луна нам улыбается в окне всего в одном, черны другие стекла, нас окружающие, словно лес, но это все теперь неинтересно, когда весь мир весь собран – и он здесь, и потому нам нам в этом мире тесно.
В ночном безмолвии, возле обрыва над морем, я заглядывал в глаза волн, излечась от страха, не сумев поделиться с городом своим горем, но все свои обиды мимоходом отправив на плаху.
Кисточка жизни рисует зданья, тропинки, поединки зимы и весны, травинки, бабочку, сидящую на медузе, потом то, как я однажды струсил, разбрасывая свои поцелуи почти вслепую.
Мой старенький отец перед смертью читал с балкона стихи, его голос звенел, как соловьиное соло. Его голосу подпевала деревьев крона и он, казалось, был снова наивен и молод.
В сером городе, где все легенды превращаются в прах, где памятник Бабелю над надгробьем его книжек, которые читают приезжие, у тебя в глазах залегает скорбь, когда ты возвращаешься из Парижа. Книги классиков продаются по бросовой цене, несколько томов Бронгауза и Эфрона лежат возле урны, не помещаясь туда, а город в летаргическом сне пытается понять: Вассерман дурак или умный?
