 |
В сером городе, где все легенды превращаются в прах,
где памятник Бабелю над надгробьем его книжек,
которые читают приезжие, у тебя в глазах
залегает скорбь, когда ты возвращаешься из Парижа.
Книги классиков продаются по бросовой цене,
несколько томов Бронгауза и Эфрона лежат возле урны,
не помещаясь туда, а город в летаргическом сне
пытается понять: Вассерман дурак или умный?
Чиновник говорит, что коррупция пошла на спад,
но глаза его при этом холоднее стали,
и эти глаза, как на сковородке яйца, шипят
только два слова: меня достали!
Всюду берут взятки – взяточников не счесть,
но в Киеве, по слухам, их ещё больше.
Кругом продаются совесть и честь,
а к ним в добавку пляжи, дома и рощи.
Никто не ропщет. Жизнь течёт, как река,
она уже не имеет никакого значения.
В тёмном небе иногда появляются облака
на голубом фоне, внезапные как решение
переменить судьбу. Но тот же случайный мрак,
ссоры соседей, политиков свары.
Ненужные книги несут в подвал, на чердак,
крепятся, принимая судьбы удары.
В городе кучка поэтов, кучкующаяся по кафе,
писатели, как мамонты, вымерли. Финансисты
не знают, кто такой Афанасий Фет
и кто написал стишок о Мистере-Твистере.
И т.д. |
 |
