 |
Игра без музыки, без слов,
без скрипа
тех половиц, что под тобой дышали,
когда ты по слезам о кромку шали
следы скрывала — прошлые печали.
Исписанное без листов, без темы,
по воздуху летящих мыслей схемы.
И непонятное — о чем и почему писали
те руки, что когда-то здесь дрожали.
Осталось все на тех записках ложных.
Дневник, огня непреминувший,
тошный
тот запах дыма, где еще витали
тебя давно снедавшие печали.
Краснею, всей душой краснею!
За все слова некстати — сожалею!
За губы жалкие в словах, за ту обиду,
что на глазах твоих в слезах,
как в панихиду!
За голос твой, что был не тем,
что летом,
когда от моря взгляд искрился светом.
За мысли те, что на изломе строчек,
не чувством были,
так — лишь
много точек...
Вот потому, когда ночное время,
приносит на глаза былого бремя,
из прошлого, из памяти повея,
краснею, всей душой тогда краснею!
|
 |
