 |
Автор В.Петрашевич
Предательски дрогнул голос —
Натруженный от усердия?
Нет, это во мне раскололось
Какое-то третье предсердие.
Оно, претерпев эволюцию,
С годами заполнилось там,
Где место для слуху обученных,
Скорбящим людским голосам.
Оно от болезней растрескано,
Изболено чьей-то бедой.
И выглядит вечною фрескою
Под простенькой клеткой грудной.
Оно по любви истосковано,
Издумано — лишнее вроде бы?
Не медное, не оцинкованное,
А звонкое — эхом колодезным.
Оно откликается, чуткое,
На каждый проступок людской.
И, хоть по соседству с желудками,
Питается только слезой.
Оно на запас не испытано —
Другая броня у него —
Оно состраданьем запитано,
Как Детство Немого Кино. |
 |
